Escargot não é moela de galinha

Quando descobri que tinha adquirido alergia a lula – inclui todas as espécies –, estava em Salvador, na Bahia. Aconteceu da seguinte forma. Eu e Marcio procurávamos um restaurante bacana para o final do dia, com probabilidade gigantesca de emendar até tarde da noite. Encontramos o Felipe Camarão, de onde apreciamos o pôr do sol do balcão, lugar sagrado em um bar que se preze. Ao nosso lado um senhor ensimesmado, mas que não demorou a puxar conversa na medida em que os copos vazios se acumulavam. Era o escritor João Ubaldo Ribeiro, freguês do local.

Ah, daí viramos amigos, os limites foram deixados de lado e conversamos sobre absolutamente tudo. Já bem tarde, pedimos o jantar. Nem me lembro o que comi. Só não me esqueço da garfada consentida que empreendi no prato de João Ubaldo – adoro experimentar a comida alheia – pasta com molho de lula. Terminamos a noite maravilhosa com promessas de novos encontros e formos para o Hotel do Farol, na Barra.

Assim que aconcheguei a cabeça no travesseiro, ainda encantada com o novo e famoso amigo, fui tomada por uma dor monstruosa no estômago. Passei a noite a vomitar no banheiro, me reidratando com água de coco, e nada de arrefecer. De manhã foi o jeito procurar ajuda no pronto-socorro. O simpático médico diagnosticou a alergia e receitou medicamento. Na terceira farmácia, me contorcendo de dor e ainda sem sucesso no encontro com a medicina adequada, o atendente sentado atrás do balcão, me olhou e disse: “Moça, tem não. Mas tu toma uma água de coco de isso passa”. Passou, mas somente 48 depois da ingestão do molusco.

Uma das lembranças da noite

Anos depois, trabalhávamos em O Popular e formos convidados pela jornalista Noemy Faria para uma grande festa de inauguração de uma boate na Pousada do Rio Quente. Fomos eu, Marcio e Márcia Pinchemel. Tinha show de sax, champanhe, lauto buffet internacional. Tudo de primeira. Bebi, conversei, entrevistei e fui me servir lá pelas tantas da manhã daquela já segunda-feira. Escolhi uma pasta apetitosa e uma carne que julguei ser uma moela de galinha gourmetizada. Estava uma delícia.

Quatro da manhã fomos dormir para o retorno às 6 em direção à redação. Assim que aconcheguei a cabeça no travesseiro, senti que começava a se repetir a saga soteropolina. Duas horas de banheiro, vomitando, e mais duas de estrada passando muito mal. A dor moía as minhas energias; me dava calafrios. Fui trabalhar com a dor no estômago.

Já em casa, recebo telefonema da atenciosa Noemy para saber as impressões da festa. Falei maravilhas de tudo, mas não pude deixar de registrar que a tal “moela de galinha” não havia me feito bem. “Moela de galinha? Eu vi você comendo foi uma massa com molho de escargot!” E foi assim que o molusco terrestre francês foi incluído no rol dos meus inimigos gastronômicos.